♛ ♕ CHAPTER ONE : Why is he so shadowy.

« Tu lis quoi. » La voix nasillarde de mon frère aîné s'éleva dans un sifflement jaloux ; néanmoins la lueur curieuse naissant dans l'alcôve de ses pupilles claires trahissait son état d'esprit. Malgré ses tentatives de me déstabiliser, en tant qu'aîné ne supportant pas d'avoir ces derniers temps bien moins d'attention de la part de nos chers parents, Gwendàl se vendit de lui-même : feintant de ne pas me supporter, il épiait mes moindres faits et gestes dans l'espoir de toujours me surpasser. Notre rivalité fraternelle avait atteint son paroxysme, dès lors que mon père avait décidé de m'amener chez ce « spécialiste des fous » (dires rapportés par mon frère charmant et solidaire) D'un plissement de nez, je levai mes yeux de mon livre, mes pupilles mordorées le toisant avec intensité. « Tu peux pas comprendre, y a trop de mots rien que dans le titre. » Hostilité enclenchée ; malgré nos jeunes âges qui nous offraient respectivement neuf et douze ans, Gwendàl et moi-même nous étions confinés dans une sorte de guerre improbable. C'était à qui serait le meilleur, tentant même de détrôner l'autre dans le domaine auquel il excellait. Peine perdue pour ma part cependant : je n'arrivais guère à atteindre le même niveau de stupidité de mon aîné. La preuve étant qu'il accueillit ma réplique soufflée d'une voix posée, avec une certaine rage hargneuse et perdue. « Maman t'a déjà dit de pas regarder les gens comme ça. » marmonna-t-il non sans planter ses yeux défiants dans mes prunelles fauves et carnassières. La force de mon regard déstabilisait non seulement mon frère, mais aussi les adultes qui semblaient y voir une certaine maturité : cela ne les empêchait guère de me parler comme un idiot pas encore sevré. Les adultes... Des personnes soit disant réfléchies qui pensent que parce qu'elles s'adressent à des enfants, se sentent comme obligés de leur adresser la parole comme on s'adresse à un cactus mortifié. Claquant ma langue contre mon palais, je vins replonger mon nez dans mon livre, geste malvenu pour mon frère qui vint le percevoir comme la provocation qu'elle était. « M'man ! Shadow m'embête encore. » « M'appelle pas comme ça. » sifflais-je méchamment non sans fermer mon livre d'une rudesse agacée. « Shadow ! Shadow, Shadow, Shadow... » Et mon abruti de frère, de me tirer la langue alors que je sautais de ma chaise d'une impatience fielleuse, me mettant à sa poursuite autour de la table de bois poli. Ses rires nerveux parvenaient en écho entre deux vers de poème que je m'efforçais de lui faire taire, en me lançant à sa poursuite. « The funniest thing about him is the way he likes to grow, not at all like proper children, which is always very slow... Veeeery sl... » BAM. Le provocateur s'étendit de tout son long, comme je le plaquais au sol : certes je demeurais le plus jeune, mais mes colères certes rares étaient pourtant ravageuses lorsqu'on me titillait un peu trop. Ainsi à califourchon sur mon aîné, nous nous employions à nous taper dessus avec plus ou moins de détermination. Nous ne nous haïssions pas, nous nous aimions réellement... Mais la perte de nos véritables identités, celles volées par nos parents sang pur désirant déjà nous lier à des fillettes de même pedigree alors même que nous n'avions pas encore foulé le sol de Poudlard, nous déstabilisait complètement. A la recherche de valeur sûre, nous ne trouvions que l'un dans l'autre : par la rivalité, la haine, l'amour fraternel, la solidarité, la complémentarité, le paradoxe. Les cris et les larmes de l'aîné firent accourir mon père qui nous sépara alors. « Dans vos chambres ! » fut le seul ordre scandé de sa voix imposante avant qu'il ne se retourne vers moi, encore essoufflé et les joues rosées de rage. « Et nous avons des invités dans une heure. Qu'est-ce que je vais leur dire, que tu te comportes comme un gosse ? » « Je suis un gosse. » soufflais-je dans une présomption amusée, haussant les épaules avec moquerie. « Dans ta chambre ! » réitéra-t-il, sa main tremblante de colère et ses yeux exorbités par une fierté anéantie.

Je sais. A partir de là, je me dois d'expliquer deux trois choses obscures venues de mon enfance. Premièrement, le simple surnom de 'Shadow' que je maudissais plus par fierté que par véritable dégoût. Par ailleurs cette appellation me poursuit encore et toujours aujourd'hui ; je m'y suis habitué (on appelle ceci l'accoutumance, paraît-il), et l'accueille avec bien plus d'acceptation et bien moins de fougue. Néanmoins si j'en ai fait mon empreinte aujourd'hui, je n'accorde qu'à mes amis ce surnom d'abord instauré par mon aîné et ses goûts douteux. Les consonances de ce 'Shadow' s'accordent parfaitement à mon prénom gallois, 'Ceadda' ; à quelques brèves intonations prêt, la prononciation reste presque la même... Ce fut une raison parfaite pour Gwendàl que de m'affubler de ce surnom que je trouvais à l'époque stupide. Second fait que je me dois de révéler ; ma personnalité froide et mystérieuse a toujours répondu présente. Petit déjà, je m'obstinais à fixer les autres personnes, spectres ternes et inintéressants, de mes pupilles pénétrantes non sans arborer une moue énigmatique. Peu bavard, le visage sombre et le regard sauvage, j'avais déjà pour moi ce que ces grandes personnes nommaient du 'charisme'. Un peu trop brut et sombre, avait avoué un jour ma mère avec inquiétude, à son amie pratiquant le shopping et le bridge. Il pourrait faire une parfaite Langue-de-Plomb rien que par les ombres qu'il dégage, avait renchérit mon père en bombant le torse de fierté, non sans rajouter un 'et éventuellement, nous débarrasser d'un ou deux moldus traînant par là. Même le ministère n'en saurait rien'. Fou rire général autour de la table des châtelains (damned oui... ai-je oublié de préciser que mes bourgeois de parents possédaient un petit château ravissant, non loin de Cardiff), et de leurs invités aussi embourgeoisés que leurs hôtes. Au vu de mon regard agacé, mon aîné n'en perdit pas une miette, se délecta du spectacle, et me souffla un railleur « Ceadda is a shadow » qui lui valut mon pied fougueux dans son tibia... et un tour dans nos chambres.

L'amour moqueur qu'il portait pour mon surnom n'était pas la seule chose qui amusait mon aînée. Il avait en effet conclu que mes aller-retours à Sainte-Mangouste ne témoignaient que d'une maladie mentale seulement curables auprès de spécialistes du genre. Néanmoins, si c'était réellement chez un pédopsychiatre que je m'aventurais chaque mois, ce n'était pas pour déceler une tare dans ma façon de fonctionner, mais au contraire une qualité faisant la fierté de mon père : j'étais un enfant précoce. Ou surdoué, selon les versions : peu m'importait, cela revenait au même. Car ma précocité intellectuelle ainsi décelée, mon paternel décida dès lors que je n'étais plus un gamin comme les autres, sachant s'amuser de stupidités futiles, mais une tête bien faite à enrichir. Ainsi dès mes sept ans, m'interdit-il toute gaminerie, et me força à lire des ouvrages aussi longs que barbants. Cette vie m'indifférait en vérité ; j'aimais la rudesse des pages que je frôlais du bout des doigts, j'aimais savoir, connaître, comprendre. Je m'énervais pour toute chose que mon cerveau n'arrivait pas à assimiler, j'avais horreur de l'ignorance et de l'incompétence des autres : je m'élevais en présomption, en arrogance, en désinvolture. Je ne me sentais pas meilleur que les autres, mais je fuyais leurs incultures ingénues. Je n'aime pas m'entourer d'idiots, c'est un fait. C'est peut-être aussi pour cela, que je ne m'entoure pas beaucoup. CQFD.